Medan giftet verkar...

...rumlar jag hemåt i regnet. Inget särskilt har hänt, Fregatten var som det brukar vara, en fritidsgård för allsköns slashasar. I prånget till en port står en snubbe och försöker rulla sig en cigg, det ser kämpigt ut. Kanske för att han är dragen och samtidigt har ett par kryckor under ena armen och mörka solbrillor, midt om natten. Plastpåsen framför honom ser ut att innehålla hafsigt hopsamlad smutstvätt. Håret är en kaotisk boll av krull, han ser på pricken ut som Bruno K Öijer. Går ett stycke. Funderar på att gå tillbaks och säga hej för att se om jag får ett släpigt, hest "heeeej..." tillbaks, det hade avgjort saken. Men vid det laget är jag framme vid min egen port så jag skiter i det.