Fregatten

Vid baren. Bredvid mig står en steroidstinn liten yngling i tjugofemårsåldern, onaturligt muskulös, rakat huvud så klart och med intensiv, fullständigt psykotisk uppsyn. Han skall just till att gå när bartendern förolämpar honom med att vilja ha betalt för ölen han druckit. Lillkillen reagerar naturligtvis som vem som helst hade gjort, genom att kasta barstolen i golvet och hota med att spöa upp den gamle bartendern. Tur att stammisarna är på plats. En annan liten yngling, också han flintskallig men stor som ett hus, föser ut honom. Han hade nog hoppats på slagsmål men den steroidstinne ger sig klokt nog och undkommer även betalningen. Äntligen får jag beställa - en Weltenburger Kloster. Bartendern öppnar fyra flaskor innan jag hinner påpeka att jag faktiskt beställde en. -Jasså..., säger han, varpå han trycker tillbaks kapsylerna på de resterande tre flaskorna och ställer tillbaks dem i kylen igen.